715: MOZ WORLD: Tribu /Ep 03/ Tribe

EPISODIOS Ep 01. La llegada Ep 02. El despertar

MOZ WORLD Ep 03. Tribu

A una distancia que la gente de la tribu llamaría "lo que se camina en una mañana", hacia el lado donde sale el sol de la isla, la tierra se elevaba en una gran masa de rocas desgastadas. Era una montaña rocosa cuyas bases se hundían en el suelo muy antiguo. Entre dos de esas enormes paredes de piedra, el desgaste del tiempo y el trabajo de muchas generaciones de animales habían creado un conjunto de cuevas oscuras y húmedas. Este era el hogar poco seguro de las personas bárbaras.

Delante de estas cuevas, ya en el suelo de la isla, se extendía una especie de lugar redondo, como una plaza. Era un terreno seco y lleno de piedras sueltas, un claro imperfecto donde las plantas se negaban a crecer. Allí la tribu hacía sus pocas ceremonias y reuniones. Era un lugar marcado por el paso de cientos de pies descalzos y el olor constante a humo viejo y sangre seca. Era un lugar que había visto mucho.

Y en el centro de ese lugar solitario se alzaba una gran piedra.

Era una roca simple y basta, con formas toscas, un intento fallido de hacer una figura de lados rectos, tallada hace quién sabe cuántos ciclos de lunas. Quería ser un rectángulo, pero sus lados eran desiguales y ásperos, y su superficie estaba marcada por el clima. Se elevaba casi cuatro metros de altura, una columna muda de fe hecha de piedra. En su parte de arriba, había un símbolo extraño y muy simple tallado, una espiral gruesa que representaba el sol o algún espíritu de la montaña, la marca de una creencia tan vieja como la propia cueva. Para esta tribu, era el centro del mundo, el altar de sus miedos y sus oraciones.

Era el mediodía. El sol quemaba con mucha fuerza, pero el calor no era la razón del gran alboroto que se apoderó de la plaza. La tribu ya estaba inquieta. La aparición de la Pirámide Negra, el rugido que había salido de la tierra, había destrozado el orden normal de sus supersticiones. Ahora, el simple susto se convirtió en un pánico descontrolado cuando el pequeño grupo de guerreros que había ido a investigar la pirámide regresó.

Llegaron encorvados y llenos de miedo, sus cuerpos sucios temblaban sin parar. Y detrás de ellos, proyectando una sombra que se comía la luz del día, venía el Titán. Era una cosa terrible de tres metros, pura masa de músculo y pesadilla. Su piel pálida y sus ojos azules, fríos como el hielo, parecían devorar el aire a su paso. Su barba en rastas y su ceño fruncido daban la impresión de una furia que venía de los confines del tiempo, y su sola presencia hacía que los pocos valientes que no habían huido se arrodillaran en el polvo, sintiendo que un dios de carne había llegado.

La tribu se volvió una multitud ruidosa y caótica. Cientos de gritos roncos se alzaron en la plaza, sonidos más parecidos a los chillidos de monos asustados que a un lenguaje de verdad. Era el sonido de la mente más primitiva enfrentándose a un dios hecho de músculo y carne. Varios de los bárbaros corrieron, siguiendo su instinto, a esconderse en las grietas y las bocas oscuras de sus cuevas. Otros se quedaron paralizados, mirando con los ojos muy abiertos, asustados pero incapaces de apartar la vista del gigante. Era como si sus mentes hubieran sido atrapadas por un poder demasiado grande para entender.

El más viejo de todos, el líder, gruñó con mucha rabia. Era un hombre anciano, encorvado por los años y las peleas, cubierto de collares de huesos y trapos sucios. Sus ojos, rojos de sangre, miraron al grupo que regresaba y, con una serie de sonidos y gruñidos que para ellos era un idioma, exigió saber lo que había pasado. Los guerreros que regresaban respondieron con el mismo balbuceo desesperado, señalando al ser venido de las estrellas con dedos temblorosos. Sus palabras eran como un río de miedo y horror, un testimonio mudo de lo que habían presenciado y que ahora se cernía sobre ellos.

En ese momento de confusión, una secuencia rápida de imágenes de algo que acababa de pasar —un recuerdo sangriento y terrible— apareció de golpe en la mente de todos. Los que habían regresado no solo hablaban, sino que compartían el horror en un eco mental que se extendía entre la tribu.

Vieron el aterrizaje del Titán, su cuerpo perfecto y pálido, y la sensación abrumadora de que era un dios que salía de él. Casi todos los guerreros exploradores se habían arrodillado al instante, entendiendo la ley no escrita de sobrevivir. Pero hubo un par que se negaron, dos jóvenes guerreros, estúpidos y llenos de orgullo tribal, a quienes su arrogancia les dijo que atacaran. Sus rostros, antes llenos de vida, ahora eran fantasmas de la memoria.

Alzaron sus palos y garrotes nudosos contra el gigante. El ataque fue ridículo, patético. El ser de la pirámide, sin siquiera un cambio en su expresión, hizo un movimiento que fue más como un bostezo que una defensa. Esquivó el garrote del primero con un ligero movimiento de cabeza, y detuvo el ataque del segundo simplemente apretando su mano alrededor del palo de madera, partiéndolo en astillas. La imagen de la madera rota era una promesa silenciosa de la brutalidad que vendría.

Y luego, los eliminó.

Fue rápido, brutal y definitivo. A uno, lo tomó por la cabeza, y con un solo y breve estallido de poder, aplastó el cráneo hasta convertirlo en una cáscara casi vacía con cerebro chorreando entre sus dedos. Al otro, le dio un golpe con la mano que le arrancó la mandíbula y lo lanzó contra un árbol cercano. Su agonía no duró ni un segundo. El impacto silenció la vida en su cuerpo. El Titán no mostró emoción, solo la eficiencia fría de una máquina de matar. Su rostro era una máscara de piedra, incapaz de reflejar el horror que acababa de causar.

El recuerdo terrible terminó.

Ahora, el ser despiadado de la pirámide había caminado con los bárbaros aterrorizados hasta la plaza. Sin detenerse, dio un paso adelante y, con un movimiento casual y lleno de desprecio, dejó caer al suelo, justo a los pies sucios del viejo líder, las cabezas cortadas y ensangrentadas de los dos guerreros que lo habían desafiado. Los ojos vacíos de las cabezas miraban al cielo, testigos mudos de la tragedia.

Los gritos y el alboroto se multiplicaron en la multitud. El pánico alcanzó un nivel insoportable. Muchos de los que aún estaban de pie salieron corriendo desesperados. La mayoría de los que quedaban se arrodillaron al instante, hundiendo el rostro en el polvo, temblando sin control ante la muestra de poder y desprecio. La plaza se llenó de un coro de lamentos y súplicas silenciosas.

El viejo líder no huyó. La visión de la sangre de su tribu, la ofensa de la cabeza inerte a sus pies, encendió su mente primitiva. El anciano perdió la razón, transformando su gruñido en el aullido histérico de un mono rabioso. Tomó su arma, una lanza corta con punta de hueso, y se lanzó contra el Titán con una furia suicida. Su cuerpo viejo, lleno de cicatrices, se movía con una velocidad que venía de la desesperación.

La lanza se estrelló contra el pecho de su objetivo. El sonido fue un golpe seco, más parecido a una piedra golpeando una losa de mármol que a un arma penetrando carne. El hueso de la punta de la lanza rebotó y se hizo pedazos inútiles. La piel pálida y áspera del Titán ni siquiera se había magullado. Era una pared impenetrable, una fuerza inamovible.

El gigante no se molestó en esquivar. Hizo un movimiento muy rápido. Su mano, de un tamaño enorme, se cerró alrededor del cuello del viejo líder. Con un solo brazo, lo levantó del suelo, sus pies dejándose de tocar la tierra.

El viejo intentó gritar mientras se ahogaba, sus pequeños pies descalzos pataleando en el aire sin tocar nada, sus manos intentando rasguñar el brazo musculoso del Titán. Sus ojos se inyectaron de sangre por la presión, su rostro se puso morado, casi negro. La lucha duró solo unos segundos, un baile horrible de un insecto atrapado en un puño de hierro. La vida se escapaba de su cuerpo con cada movimiento inútil.

Y entonces, el puño se apretó. No fue un ahogamiento lento. Fue una fractura instantánea.

Un crujido húmedo y terrible, como el de una rama gruesa al romperse, resonó en la plaza. Los huesos del cuello del viejo líder se hicieron pedazos entre los dedos feroces del Titán. El cuerpo del anciano dejó de luchar y se desplomó, sin vida, un saco de trapos y carne inútil colgando sin fuerzas. Era el fin de un rey, y el comienzo de un horror.

El Titán lo mantuvo un segundo más, antes de arrojarlo a un lado, como si fuera un desecho, un trozo de basura biológica que ya no servía. El cuerpo del anciano golpeó el polvo con un ruido sordo, sin vida.

Un silencio de tumba cayó sobre la plaza. Todos los presentes que aún tenían la capacidad de moverse, se arrodillaron y agacharon la cabeza, postrándose en el polvo. El terror, frío y absoluto, había impuesto un nuevo orden. Sus mentes primitivas se doblaron ante el poder.

El ser imponente caminó, sus pies gigantescos levantando pequeñas nubes de tierra con cada paso. Se detuvo al lado del enorme menhir tosco, la columna de la fe tribal, y lo observó por unos segundos, como midiendo su significado. Era un símbolo de un poder que ya no tenía cabida en su nuevo mundo. Un dios viejo, hecho de roca, enfrentando a un dios nuevo, hecho de músculo.

El Titán se decidió. Con un giro de su cuerpo de ingeniería perfecta, lanzó una patada larga y potente. Su pie cortó el aire con un silbido y chocó contra la base de la columna de piedra. No fue solo fuerza; fue la precisión devastadora de un martillo de demolición. El menhir, que había resistido eras, no tuvo ninguna oportunidad.

El menhir se tambaleó. La tierra tembló como si fuera a partirse. Con un estruendo que pareció durar una eternidad, el antiguo tótem de la tribu se fue hacia atrás, cayendo de forma espectacular y haciéndose pedazos al impactar contra el suelo, pulverizado en decenas de rocas más pequeñas. El polvo se elevó en una nube, como un velo sobre la muerte de su dios.

La tribu gritó, pero no de dolor o desafío, sino de una revelación repentina y aterradora. Los más asustados se arrodillaron con más fuerza, abrazando la tierra. Entendieron, sin palabras, que un poder mayor había llegado, y que todo lo que conocían había cambiado.

Entonces, la masa de músculos perfectos se paró en el centro exacto de la plazoleta, donde antes había estado el menhir. Al no llevar ropajes, elevó su puño musculoso hacia el cielo radiante. Su voz, potente y vibrante, resonó en la roca y la caverna. Era un sonido que haría temblar el alma de cualquiera que lo escuchara.

"¡Yo soy... MOZ!"

Y toda la tribu se comenzó a arremolinar a su alrededor, hombres, mujeres y niños, arrastrándose y arrodillándose mientras gritaban, con sus voces roncas ahora unificadas en un coro de adoración improvisada:

"¡MOZ! ¡MOZ! ¡MOZ!"

Un dios viejo había caído, hecho pedazos. Un nuevo, y terrible amo había tomado su lugar. La era de MOZ había comenzado, y con ella, un horror impensable para estas personas primitivas.

Continuará?

ENGLISH VERSION

EPISODES Ep 01. La llegada Ep 02. El despertar

MOZ WORLD Ep 03. Tribe

At a distance the tribe's people would call "a morning's walk," towards the eastern side of the island, the land rose into a large mass of weathered rock. It was a rocky mountain whose roots plunged deep into the ancient ground. Between two of those enormous stone buttresses, the erosion of time and the work of countless generations of creatures had carved out a complex of dark, damp caverns. This was the precarious home of the barbaric people.

In front of these caves, already on the island floor, stretched a kind of circular area, like a plaza. It was a barren patch of ground filled with loose rocks, an imperfect clearing where vegetation refused to grow and where the tribe held its few ceremonies and gatherings. It was a place marked by the passage of hundreds of barefoot steps and the perpetual smell of stale smoke and dried blood. It was a place that had witnessed much.

And in the center of that desolate place stood a great stone.

It was a rustic, crude mass, with rough shapes, a failed attempt at geometric carving made who knows how many moon cycles ago. It tried to be rectangular, but its sides were uneven and rough, its surface marked by the weather. It stood almost four meters high, a silent column of stony faith. At its top, a strange and very rudimentary symbol was carved—a simple, thick spiral representing the sun or some mountain spirit, the mark of a belief as old as the cave itself. For this tribe, it was the axis of their world, the altar of their fears and prayers.

It was midday. The sun burned fiercely, but the heat was not the cause of the great commotion that gripped the plaza. The tribe was already uneasy. The emergence of the Black Pyramid, the roar that had echoed from the earth, had shattered the natural order of their superstitions. Now, simple alarm turned into hysterical panic when the small group of warriors who had gone to investigate returned.

They arrived hunched and fearful, their dirty bodies trembling uncontrollably. And behind them, casting a shadow that devoured the daylight, came the Titan. It was a terrible, ten-foot monstrosity of muscle and nightmare. His pale skin and cold, icy blue eyes seemed to devour the air with his every step. His dreadlocked beard and permanent frown gave the impression of a fury stemming from the ends of time, and his mere presence made the few brave ones who hadn't fled kneel in the dust, sensing that a god of flesh had arrived.

The tribe became a noisy, chaotic mass. Hundreds of guttural cries rose in the plaza, sounds more akin to the shrieks of terrified apes than to articulated language. It was the sound of primitive consciousness confronting a god made of muscle and flesh. Several of the barbarians ran, driven by instinct, to hide in the crevices and dark mouths of their caves. Others remained frozen, watching with wide eyes, fearful but unable to tear their gaze from the giant. It was as if their minds had been trapped by a power too vast to comprehend.

The oldest of all, the leader, snarled fiercely. He was an old man, bent by age and violence, covered in bone necklaces and dirty rags. His bloodshot eyes looked at the returning group, and through a series of articulated sounds and grunts that passed for language, he demanded to know what had happened. The returning scouts responded with the same frantic babble, pointing at the one from the stars with trembling fingers. Their words were like a river of fear and horror, a silent testament to what they had witnessed and what now loomed over them.

In that moment of confusion, a rapid sequence of images from the immediate past—a bloody and terrible flashback—erupted into everyone's mind. Those who had returned not only spoke but shared the horror in a mental echo that spread through the tribe.

They saw the Titan's landing, his perfect, pale body, and the overwhelming sense of divinity emanating from him. Almost all the scout warriors had immediately knelt, understanding the unwritten law of survival. But there were a couple who refused, two young, foolish warriors whose tribal arrogance commanded them to attack. Their faces, once full of life, were now ghosts of memory.

They raised their sticks and gnarled clubs against the giant. The attack was ridiculous, pathetic. The being from the pyramid, without even a flicker of change in his expression, executed a movement that was more like a yawn than a defense. He dodged the first one's club with a slight tilt of his head, and stopped the second's attack by simply clenching his hand around the wooden stick, fracturing it into splinters. The image of the broken wood was a silent promise of the brutality to come.

And then, he eliminated them.

It was quick, brutal, and definitive. One, he took by the head, and with a single, brief burst of power, he crushed the skull into a semi-hollow shell with brain tissue oozing between his fingers. The other, he hit with a backhand that tore off his jaw and threw him against a nearby tree. His agony did not last a second. The impact silenced the life in his body. The Titan showed no emotion, just the cold efficiency of a killing machine. His face was a stone mask, incapable of reflecting the horror he had just caused.

The terrible memory ended.

Now, the relentless being from the pyramid had walked with the terrified barbarians to the plaza. Without stopping, he stepped forward and, with a casual, dismissive movement, dropped the severed and bloody heads of the two defiant warriors onto the ground, right at the old leader's dirty feet. The empty eyes of the heads stared at the sky, silent witnesses to the tragedy.

The screams and commotion multiplied in the crowd. Panic reached an unbearable intensity. Many of those still standing broke into a desperate run. Most of the remaining ones immediately knelt, burying their faces in the dust, trembling convulsively at the display of power and contempt. The plaza filled with a chorus of wails and silent pleas.

The old leader did not flee. The sight of his tribe's blood, the insult of the inert head at his feet, ignited his primitive mind. The elder went mad, transforming his growl into the hysterical howl of a rabid ape. He grabbed his weapon, a short spear with a bone tip, and lunged at the Titan with suicidal fury. His old body, scarred from battles, moved with a speed born of desperation.

The spear crashed against his target's torso. The sound was a dry thud, more like a stone hitting a marble slab than a weapon piercing flesh. The bone tip of the spear bounced off and splintered into useless pieces. The Titan's pale, rough skin was not even bruised. He was an impenetrable wall, an unmovable force.

The giant did not bother to dodge. He made a very swift movement. His hand, disproportionately large, closed around the old leader's neck. With a single arm, he lifted him from the ground, his feet leaving the earth.

The old man tried to scream as he choked, his small bare feet kicking in the air without touching anything, his hands trying to scratch the Titan's muscular forearm. His eyes became bloodshot from the pressure, his face turned purple, almost black. The struggle lasted only a few seconds, a grotesque dance of an insect trapped in an iron fist. Life was draining from his body with every useless movement.

And then, the fist tightened. It was not a slow strangulation. It was an instant fracture.

A wet, terrible crunch, like a thick branch breaking, echoed in the plaza. The old leader's neck bones shattered between the Titan's fierce fingers. The elder's body stopped struggling and slumped, lifeless, a hanging sack of useless rags and flesh. It was the end of a king, and the beginning of a horror.

The Titan held him for another second, before tossing him aside, as if he were refuse, a piece of biological waste that had served its purpose. The elder's body hit the dust with a dull thud, lifeless.

A deathly silence fell over the plaza. All those present who still had the ability to move knelt and bowed their heads, prostrating themselves in the dust. Terror, cold and absolute, had imposed a new order. Their primitive minds bowed before the power.

The imposing being walked, his gigantic feet kicking up small clouds of dirt with each step. He stopped beside the enormous crude menhir, the column of tribal faith, and observed it for a few seconds, as if measuring its meaning. It was a symbol of a power that no longer had a place in his new world. An old god, made of rock, facing a new god, made of muscle.

The Titan made his decision. With a turn of his perfectly engineered body, he launched a long, powerful kick. His foot sliced through the air with a whistle and crashed against the base of the stone column. It was not just strength; it was the devastating precision of a demolition hammer. The menhir, which had withstood ages, stood no chance.

The menhir swayed. The earth trembled as if it would split apart. With a crash that seemed to last an eternity, the tribe's ancient totem fell backward, falling spectacularly and shattering upon impact with the ground, pulverized into dozens of smaller rocks. Dust rose in a cloud, like a veil over the death of their god.

The tribe screamed, but not from pain or defiance, but from a sudden, terrifying revelation. The most frightened knelt with greater fervor, embracing the earth. They understood, without words, that a greater power had arrived, and that everything they knew had changed.

Then, the mass of perfect muscles stood in the exact middle of the small plaza, where the menhir had once been. Bearing no clothes, he raised his muscular fist to the radiant sky. His voice, powerful and vibrating, resonated through the rock and the cavern. It was a sound that would shake the soul of anyone who heard it.

"I am... MOZ!"

And the entire tribe began to swarm around him, men, women, and children, crawling and kneeling as they screamed, their guttural voices now unified in a chorus of improvised adoration:

"MOZ! MOZ! MOZ!"

An old god had fallen, shattered. A new, and terrible master had taken his place. The era of MOZ had begun, and with it, an unthinkable horror for these primitive people.

To be continued?

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